Lá ela...

Esperamos-nos tempo demais. 

Queremos enrolar o tempo o máximo possível 

e permanecer nesse intervalo entre o que está acontecendo 

e o que pretendemos porque você chegou!

Como você é linda, em todas as suas formas mais fanáticas de me despistar. 

Com tantos tipos de cabelo, de rostos, 

você é simplesmente o que você é, 

linda porque é e está aqui.

Que não clareie às 8 da manhã, pelas frestas da janela amadeirada. 

Que esse mesmo tempo, mesmo desenrolado, fique... 

Porque agora, amor, 

não preciso mais de trilhas sonoras pra fluir todo aquele sentimentalismo. 

Você está aqui!

Seco sob o tempo que oscila, 

eu sacrifiquei a razão e as utopias para arriscar que você estaria aqui, 

bem do jeito que está. E você finalmente está.

Tão cheia de vida, da minha. 

Tão doce em sua voz. 

Tão astuta em me convencer.

E agora, sem me ver, decide por mim onde vou parar e com aquele beijo,

simplesmente aperta minha mão 

e me diz que meus olhos são bonitos.

Meu amor, os seus são... 

Porque são seus!

Seco

Eu te disse que era somente mais uma forma de azar mútuo,

acabamos no lixo de anúncios de jornal,

todos diziam que seria assim, tão previsível.

Você ainda grita e me diz "ma... ma... ma..."

até que eu interrompo sua tentativa de justificar alguma coisa,

tão nervosa quanto a tempestade que chega na madrugada

e se despede na neblina densa da 'manhãdrugada'.

Ah, pessoas que se ajudam entre si, são tão isso, 

fugindo da realidade que deita e assiste os discursos iguais,

os mesmos que nos desanimaram durantes todos esses longos minutos,

mas você ainda insiste em ouvir os argumentos 

e me olha como se eu sentisse pena,

mas assim como ouvir que as pessoas são singulares,

meu comportamento, também repetitivo, permanece frio,

e eu desanuvio meus pés na cerâmica fria da sala,

seguro o vento na minha barriga, que gela meus pelos encaracolados.

A partir de quando eu gostei desse som que você soa quando reclama,

você, toda suja de lantejoulas da roupa que voltou da noite, vai desistir,

sentar à beira cama, meio escuro, e vai escrever alguma coisa na mente

enquanto a coragem tenta descansar um pouco, afinal, ao final  disso tudo, ainda não choveu o suficiente no meu quintal de terra batida.