Está demorando demais o dia, o sol queima às 17hs da tarde.
Eu só queria que continuasse bem,
sem marcas de tiros que riscam meu corpo em miras 'alfinetantes'.
Os ventos da tarde abraçam-me,
porque rir machuca meu diafragma quando dou tossidas vorazes.
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"Ainda não..." é o melhor que eu posso imaginar que seja sua resposta à pressa,
em curto prazo ou a longo os seus consentimentos estão indo de contra com minhas piores e lógicas cogitações.
Seus pés arrastando no chão são meus solos de guitarras em orquestras,
no meu copo de barro ainda há dosagens desse nosso desespero.
Só fazem dois anos, ou quem sabe 3 meses,
ou quem sabe 1 semana ou uma noite que te fiz entrar em desespero,
traumatizada contra o tempo, você consegue erguer-se jogando em mim tudo que me fere,
mas que em você nem atinge os "respingos".
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