Colônia municipal

Batucada na praça, negros e miscigenados rodopiando,
girando em si e girando na fogueira.
Agora entra na porta onde chove sorte,
aquele que atirou a primeira e a última pedra.
"É macumba!!" disse o infeliz, e nada mais inteligente
que uma onda de risadas verdadeiras.
Era noite... noite de encruzilhada na Fleet Street,
onde o barbeiro de Sevilha havia trabalhado...
O devaneio acabou, meu saudosismo desintegrou,
era apenas o folclore de uma cidade pequena onde eu estava bebendo...